Kapitel 214 — Das Geheimnis

You Si setzte sich langsam neben Bi Li; in ihrem Blick lag zärtliches Mitleid. Nach einer Weile des Hinsehens sprach sie gedehnt: »Ich weiß, dass auch du es schwer hast, doch bedenke eines: Wenn Bi Li erführe, dass du dich mit ihrem Vater im Kampf der Kräfte gemessen hast – wie würde ihr zumute sein?« Ming Li schwieg betroffen, dann warf er plötzlich den Kopf zurück, sog tief Atem ein und sprach: »Sei unbesorgt, ich weiß, was zu tun ist.« Damit warf er Bi Li noch einen tiefen Blick zu und schritt dann mit großen Schritten hinaus.

Ihm nachblickend, zog You Si die Brauen leicht zusammen; instinktiv spürte sie, dass Ming Li in manchem anders war als sonst. Doch gleich darauf seufzte sie tief auf – war er denn der Einzige, der sich verändert hatte? War es nicht auch der Unterweltkönig, dem sie so viele Jahre gefolgt war, der ihr von Tag zu Tag unbegreiflicher wurde?

Sie senkte schweigend den Kopf und versank in Nachdenken. In der Eiskammer war es totenstill; nur auf der Hehuan-Glocke in Bi Lis Händen flimmerte ein bunt schillernder Glanz, wie ein klarer, durchsichtiger Blick, der unablässig auf diese Welt sah.

Der Canglan-Berg, der Kleine Bambusgipfel.

Am frühen Morgen strich ein frischer Wind daher; der ganze Berg voll grüner Bambushaine schwankte im Winde, und das Rascheln der Bambuswellen glich himmlischen Klängen, die das Herz still werden ließen. In der vergangenen Nacht war ein heftiger Regen niedergegangen, der Himmel und Erde wie reingewaschen hatte; frische Luft strich übers Antlitz, die fernen Berge lagen in dunklem Blau, Berg und Wasser wie gemalt.

Der Steinpfad unter den Füßen war noch feucht; hie und da stand in den Fugen der Steine noch das Wasser von der vergangenen Nacht. Auf dem Pfad und zu beiden Seiten lagen viele herabgefallene Bambusblätter, die wohl der nächtliche Wind und Regen herabgeschüttelt hatten. Es war noch früh, und so hatte sie noch niemand wegfegen können.

In weißen Gewändern wie Schnee, zierlich und weltentrückt, ging Lu Xueling allein auf diesem Bambuspfad. Im Morgenwind und schwachen Licht lag ihr Haar weich auf den Schultern; ihre Haut, so zart, dass man sie hätte zerdrücken mögen, schimmerte schneeweiß und trug doch einen Hauch von Rosa, wie eine stille, schöne Blume, die in einem tiefen, abgelegenen Tal leise erblüht.

Zu beiden Seiten des Steinpfads schwankten die hohen Bambushalme sacht; auf den grünen Blättern perlten Tautropfen, die still herabrannen und leise zur Erde flogen.

Sie schritt voran, ohne sich umzuwenden, das weiße Gewand im Winde, und ging tief in den grünen Bambushain hinein.

Der Steinpfad war tief und gewunden; durch die dichten Lücken des Bambushains fiel das helle Licht des Morgens herein, und die Schatten der Halme wiegten sich sacht über ihrer schlanken Gestalt.

Vor ihr trat allmählich ein schlichtes Bambushaus hervor – es war der Ort, an dem Meisterin Shuijing, die Oberin des Zweiges vom Kleinen Bambusgipfel, für gewöhnlich in stiller Versenkung saß. Lu Xueling ging bis vor das Häuschen, hielt an der Schwelle inne, zögerte einen Augenblick und klopfte dann leise an die Tür aus Bambus.

»Meisterin, eure Schülerin Xueqi bittet um Erlaubnis.« – »Herein.« Die Stimme der Meisterin Shuijing drang aus dem Häuschen, ohne Freude, ohne Leid, ja fast ohne jeden Ton, so schlicht wie Wasser.

Mit einem Knarren öffnete Lu Xueling leise die Tür und trat ein; auf den ersten Blick sah sie, wie die Meisterin mit gekreuzten Beinen auf dem Bambusbett saß, die Augen geschlossen, in Versenkung, von ruhiger Miene, und nichts an ihrem Antlitz verriet, dass ihr Kommen etwas daran geändert hätte.

Lu Xueling ging schweigend vor Meisterin Shuijing, kniete nieder und sprach leise: »Meisterin, eure Schülerin ist gekommen.« Sie hielt kurz inne und fuhr fort: »Xueqi weiß, dass sie unwürdig ist und eure Erwartungen enttäuscht hat; dass ich euch Kummer bereitet habe, dafür bittet mich zu strafen.« Meisterin Shuijing öffnete langsam die Augen, ihr Blick ruhte auf Lu Xueling, die vor ihr stand, und nach langem Hinsehen seufzte sie und sprach: »Wenn ich dich strafe, willst du dann umkehren?« Lu Xueling senkte schweigend den Kopf, wagte nicht, das Antlitz der Meisterin anzusehen, und brachte kein einziges Wort hervor – doch wie ihre Miene beschaffen war, wo war da die geringste Spur von Reue?

Meisterin Shuijing schüttelte den Kopf und sprach mit einem leisen, bitteren Lächeln: »Da du nun einmal eisern entschlossen bist, nicht umzukehren, was nützt es, dich zu strafen? Genug, genug. Steh auf.« Lu Xueling biss sich leicht auf die Unterlippe; es schien sie zu erregen, doch sie bezwang sich und stand auf. Meisterin Shuijing klopfte sacht auf das Bambusbett neben sich und sprach: »Setz dich auch.« Lu Xueling schüttelte den Kopf: »Das wage ich nicht.« Meisterin Shuijing sah sie an: »Wir sind hier nur zu zweit, was gibt es da zu rechten? Oder trägst du mir am Ende doch etwas nach in deinem Herzen, weil ich deine Meisterin bin, und bist mir fremd geworden?« Lu Xueling fuhr jäh den Kopf empor und schüttelte hastig: »Meisterin, ich …« Meisterin Shuijing winkte mit einem Lächeln ab: »Genug, genug. Du bist von meiner Hand aufgezogen und gelehrt worden, kenne ich deine Art denn nicht?« Sie ergriff Lu Xuelings Hand, zog sie sacht neben sich nieder, sah ihr still und genau ins schöne, klare Antlitz, seufzte und sprach: »Wie dem auch sei, ich als deine Meisterin meine es doch nur gut mit dir; das musst du dir merken.« Lu Xuelings Mundwinkel zuckten; sie sprach leise: »Eure Schülerin weiß es, in Wahrheit ist alles meine Schuld …« Meisterin Shuijing schüttelte den Kopf: »Lass gut sein. Nun, da es so ist, wollen wir nicht mehr darüber streiten, wer recht und wer unrecht hat. Man fragen die Welt: Was ist die Liebe? Abendschnee über tausend Bergen … Und über all diese tausend Berge und zehntausend Wasser – kann da wahrhaft einer sein, der einem ein Leben lang zur Seite steht?« Bei diesen Worten schien Meisterin Shuijing selbst ihr Innerstes berührt zu haben; sie verstummte und starrte eine Weile ins Leere.

Lu Xueling wagte nicht, die Meisterin zu stören; sie spürte nur die Wärme, die von der Hand, die die ihre hielt, aus der Handfläche zu ihr drang – eine lang entbehrte, doch vertraute Wärme.