Kapitel 230 — Ohne Bedauern

Ming Li war von brennender Unruhe erfüllt und jagte mit aller Kraft dahin. Bei seinem heutigen Kultivierungsgrad neigten sich zu beiden Seiten des Weges Blumen, Gräser und Bäume, als hätte sich durch das Meer eine Schneise aufgetan. Der Gegenwind strich ihm so scharf ins Gesicht, dass es schmerzte, weil er allzu schnell war, doch er beachtete es nicht im Geringsten.

In seinem Herzen weilte in diesem Augenblick nur noch jene Gestalt im Bambushain am hinteren Berg: Su Wan.

Noch immer hallte Da Huangs Geheul in seinen Ohren, wild und rasend. Ming Lis Gestalt schnellte von der Steintreppe am Bergfuß jäh in die Höhe, ein schrilles Zerreißen der Luft, und schoss über die Stufen hinauf. Noch in der Luft, da durchzuckte sein Herz ein jäher Frostriss, fast konnte er sich nicht beherrschen und wäre um ein Haar gestürzt.

Auf dem Boden waren, man wusste nicht wann, zwei Gruben entstanden, je länger und breiter als ein Mann, daneben lagen zwei Erdhügel, und das Erdreich an ihnen wirkte noch feucht – zweifellos hatte Su Wan sie soeben selbst ausgehoben. Kaum dachte Ming Li an den Zweck dieser beiden Gruben, entfärbte sich sein Gesicht, und die Kopfhaut kribbelte ihm. Tian Buhuis Leichnam lag noch immer unverrückt an seinem Platz, doch Su Wan, um die er sich am meisten sorgte, war auf Tian Buhuis Brust gesunken und regte sich nicht.

Daneben stand Da Huang und bellte Su Wan unablässig mit aller Kraft an.

Ming Li fühlte sich innerlich immer tiefer sinken. Auf jene schlanke Gestalt blickend, die eben noch vor seinen Augen gestanden, überkam ihn eine so feige Scheu, dass er ihr nicht ins Antlitz sehen, sich ihr nicht nähern mochte. Da erschien hinter ihm auf der Steintreppe langsam die bleiche Lu Xueling; sie blieb in der Ferne stehen und betrachtete schweigend das Ganze.

Ming Li zwang sein rasendes Herz zum Stillstand und rief leise: »Meisterin?«

Su Wans Körper blieb unbewegt, keine Antwort kam.

Ming Li setzte den Fuß langsam vor den anderen, jeder Schritt fiel ihm schwer, und Da Huangs Kläffen wollte nicht enden. Endlich war er Su Wans Körper nahe und murmelte: »Meisterin … erschreckt mich nicht …«

Seine leicht zitternde Hand berührte Su Wans Schulter, Ming Li biss die Zähne zusammen, wandte Kraft auf und drehte ihren Körper herum. Augenblicke später zeigte sich ihm ein unerwartetes Antlitz, auf dem ein leises Lächeln lag.

Su Wan lächelte, um ihre Mundwinkel lag etwas wie Genugtuung – vielleicht, weil sie bei ihrem Gatten war.

Ihr Körper war noch warm, ihr Antlitz noch immer still und würdevoll, nur war kein Leben mehr in ihr.

Da Huangs Gebell tobte weiter, doch die Stimme wurde bereits allmählich heiser!

Ming Lis Beine wurden weich, er sank zu Boden, und im nächsten Augenblick war sein Geist ganz leer.

»Auch die Meisterin ist gegangen …«

Das war der einzige Schrei in seinem Kopf, der grenzenlos in seinem Herzen widerhallte.

Am folgenden Tag erreichte alle übrigen Zweige des Canglan-Tors die Trauerkunde vom Zweig des großen Zhu-Gipfels: Oberhaupt Tian Buhui und seine Gattin Su Wan waren beide von der Welt geschieden.

Das Ehepaar Tian Buhui genoss im Canglan-Tor keinen geringen Rang und erfreute sich stets hohen Ansehens; die Kunde erschütterte binnen kurzem das ganze Tor, und für eine Weile strömten unzählige Glaubensbrüder zum großen Zhu-Gipfel, um zu trauern. Tian Lingsu, die eilig vom Drachenrückengipfel zurückgekehrt war, weinte sich vor den Seelentafeln ihrer Eltern in einen Tränenmenschen, und auch die Ältesten der übrigen Zweige gedachten der alten Verbundenheit – obwohl sie alle in der Kultivierung weit gediehen waren, vergossen doch viele Tränen, und unter ihnen trauerte Meisterin Shuijing vom kleinen Zhu-Gipfel, die von jeher am engsten mit Su Wan befreundet gewesen war, am tiefsten.

In dieser feierlich-trauervollen Stimmung gab es dennoch manche Spuren des Ungewöhnlichen. Gemessen an Rang und Ansehen des Ehepaars Tian Buhui waren die Oberhäupter aller übrigen Zweige vollzählig erschienen, einzig im Jietian-Gipfel, dem Zweig des großen Tors, fehlte trotz der zahlreich gekommenen Ältesten der vorigen Generation der Herr des Tors selbst, der Qingyun-Patriarch Daoyan, von jeder Spur – was dem Jietian-Gipfel den Anschein gab, er geringschätze den Zweig des großen Zhu-Gipfels.

Song Dayi und die übrigen Schüler des großen Zhu-Gipfels trugen allesamt tiefe Trauerkleidung, ihre Mienen voll Gram, und empfingen und geleiteten die Glaubensbrüder mit größter Ehrerbietung. Doch sobald sie Xiao Yichen und die anderen Schüler des großen Tors erblickten, zeigten ihre Mienen des Öfteren Zorn, und ihre Worte wurden spürbar kühler. Xiao Yichen und die Seinen trugen Schuld im Herzen, vermochten nichts zu erwidern und konnten, außer bitter zu lächeln, nur schweigend beiseitestehen.

Weihrauch wallte, das Wehklagen wollte nicht enden; dieser Hauch tiefen Grams, wohl der Trauer um die Dahingeschiedenen, schwebte über dem einst so anmutigen, stillen Haupt des großen Zhu-Gipfels und wollte sich nicht verflüchtigen. Der Mensch lebt sein Erdenleben – doch ob nach dem Tode wahrhaft ein Geist bestehe, das weiß man nicht; wäre es aber so, was möchten die Dahingeschiedenen wohl empfinden, sähen sie aus dem dunklen Jenseits all dies mit an?

Doch vermutlich würde jener Tian Buhui keine Miene des Grams machen!

Eine Gestalt schwebte vom Canglan-Berg herab, wirkte wie benommen, verharrte an der Wegkreuzung in einigem Zweifel und einiger Ratlosigkeit und schritt schließlich langsam weiter; zur Mittagszeit betrat sie allein die Stadt Heyin.

Auf der Hauptstraße gingen die Menschen ein und aus; zwar erreichte es nicht mehr den belebten Anblick früherer Tage, doch man sah, dass die Stadt allmählich wieder Lebenskraft schöpfte. Manche waren in der großen Heimsuchung dahingegangen, andere hatten überlebt, und wieder andere Kinder waren zu Erwachsenen herangewachsen – ein Geschlecht folgt dem anderen, der Kreislauf will nicht enden.

Ming Li stand am Straßenrand und betrachtete schweigend den Menschenstrom; fremde Menschen zogen an ihm vorüber, Welle um Welle, ohne je zu enden. Er stand mitten im Menschenmeer, und alles um ihn waren Menschen, ihm zum Verwechseln gleich: sie werden geboren, altern, erkranken, sterben und leben still und gelassen im Kreislauf der Wiedergeburten.

Doch warum lebt der Mensch überhaupt?

Plötzlich dachte Ming Li so.

Meister und Meisterin waren dahingegangen, gestorben vor seinen Augen; nach dem durchmarkenden Schmerz blieben ihm nur noch Betäubung und Müdigkeit.

Was blieb in diesem Leben noch übrig?

In diesem Dasein schien er zu fühlen, dass er einen weit längeren Weg ging als alle anderen – und dass dieser Weg noch kein Ende erkennen ließ.

Er setzte stumpf einen Fuß vor den anderen; nah und fern drangen unablässig Stimmen an sein Ohr – Ausrufe der Händler, Rufe, und wenn er nur wollte, konnte er sogar die Stimme einer Frau vernehmen, die eine Straße weiter ihr Kind zurechtwies, so klar, als stünde sie neben ihm. Doch eben all dies schien ihm so fern zu sein, dass er im Taumel meinte, er gehöre selbst nicht mehr zu dieser Welt der Menschen.

Unwillkürlich war er an einen Ort gelangt; er hob den Blick und sah das Schild eines Weinlokals, das ihm bekannt vorkam. Tief in seiner Brust regte sich plötzlich etwas, und er trat, ohne es zu wollen, hinein.

Die Gäste im Lokal waren armselig wenige – offenkundig hatte sich das Geschäft noch nicht von jener Heimsuchung erholt. Der Kellner eilte herbei und fragte mit zuvorkommendem Lächeln: »Herr Gast, wünscht Ihr zu speisen oder zu trinken?«

Ming Li schwieg einen Augenblick, doch er brachte kein Wort heraus. Seit er vom Canglan-Berg herabgestiegen war, ging er wie im Fieber, schien zu nichts mehr Antrieb zu finden; dieses Gefühl trug einen Hauch von Verzweiflung an sich, so wie vor zehn Jahren, als er mit eigenen Augen gesehen, wie Bi Li jenen Schwertstreich für ihn aufgefangen. Doch nach diesen zehn Jahren schien ihm jener Wahnsinn zu fehlen, und mehr geworden war nur die Müdigkeit.